第四十二章 镜中花影

　　阁楼的木梯在脚下发出“吱呀”的**，每级台阶都缠着半枯的葡萄藤，踩上去像踩在老树皮上，带着种陈旧的韧性。苏辞的手抚过梯侧的栏杆，摸到片干枯的紫叶，叶脉像老人手上暴起的青筋——这是去年深秋的叶子，被谁夹在栏杆缝隙里，成了时间的书签。

　　“小心最上面三级。”傅沉的声音从头顶传来，他的机械臂正卡在阁楼入口的木框上，金属关节与朽木摩擦出细碎的火花，“木头被虫蛀空了，我拉你上来。”

　　苏辞抓住他递来的手，指尖触到片冰凉的金属，像握住块浸在溪水里的鹅卵石。借力爬上最后一级台阶时，她的发梢扫过入口的蛛网，网中央粘着片完整的紫叶，与栏杆上的那片一模一样。

　　阁楼里弥漫着旧书和樟脑的气味，阳光从斜顶的气窗钻进来，在地板上投下块菱形的光斑，无数尘埃在光里翻滚，像被惊动的银鱼。傅沉打开头顶的旧吊扇，扇叶转动时发出“嘎吱”的声响，扬起的灰尘里，竟混着细小的紫色花瓣。

　　“是紫藤花。”苏辞指着墙角的旧花瓶，瓶里插着束干枯的紫藤，花穗垂落的弧度，正好与气窗投下的光斑重合，“去年春天的花，有人把它做成了干花。”

　　傅沉的机械眼扫过堆在角落的木箱，其中一个贴着张泛黄的标签：“钟摆零件，1987年秋”。他弯腰打开箱盖，里面铺着深蓝色的绒布，躺着个铜制钟摆，表面刻着细密的螺旋纹，像段凝固的星河。

　　“这纹路……”苏辞凑近看，发现螺旋纹的每个拐点都嵌着极小的紫水晶，“是用紫藤花蜜粘上去的。”她用指尖抠下一点残留物，放在鼻尖轻嗅，隐约有股淡淡的甜香，“奶奶说过，紫藤花蜜能让金属不生锈。”

　　木箱底层藏着本烫金封面的相册，封面上的紫藤花纹已经褪色。苏辞翻开第一页，泛黄的照片里，穿中山装的年轻男人正往钟摆上镶嵌紫水晶，他身边的女人梳着麻花辫，手里捧着束新鲜的紫藤花，笑得露出两颗小虎牙——那是苏辞从未见过的奶奶，眉眼间的活泼，与记忆里的慈祥截然不同。

　　“这是爷爷。”傅沉指着照片里的男人，机械臂轻轻拂过照片边缘，“他是第十三位守钟人，负责维护老钟楼的机械钟。”

　　相册的中间页夹着张折叠的乐谱，纸张薄如蝉翼，上面用钢笔写着段简谱，旁边注着行小字：“每周三午后，紫藤花开时，钟摆会跟着这旋律晃。”苏辞试着用指尖敲出节奏，阁楼的老挂钟突然“当”地响了一声，钟摆晃动的幅度明显变大，竟真的与简谱的节奏重合。

　　“它记住了这段旋律。”傅沉的机械臂搭上挂钟的外壳，“钟摆里有记忆金属，能储存声波信息。”

　　角落里的旧衣柜突然发出“咔嗒”声，柜门缓缓打开，露出里面挂着的件深蓝色连衣裙，领口别着枚紫藤花形状的胸针，针脚处还缠着几根干枯的花茎。苏辞取下胸针，胸针的背面刻着个极小的“砚”字——是爷爷的名字。

　　“这是奶奶的裙子。”苏辞的指尖抚过裙摆上的褶皱，突然摸到个硬物，从口袋里掏出一看，是个小小的铜制哨子，哨口嵌着片紫水晶，“爷爷送的定情信物吧，哨子上的水晶，和钟摆上的一样。”

　　傅沉吹响哨子，清亮的声音穿破阁楼的灰尘，窗外突然传来阵扑棱声。苏辞探头去看，发现几十只紫燕正围着老钟楼盘旋，翅膀剪过阳光，像无数片紫色的叶子在飞。

　　“是哨音引它们来的。”傅沉指着相册里的另一张照片，爷爷正举着同样的哨子，身边的奶奶张开双臂，紫燕落在她的肩头，“每年这个时候，紫燕都会来钟楼筑巢，因为爷爷当年总用紫藤落在喂它们。”

　　衣柜深处，苏辞发现了个上了锁的木盒，锁孔是紫燕的形状。她把胸针上的紫水晶取下来，正好能塞进锁孔——水晶与锁孔接触的瞬间，盒盖弹开，里面躺着半张泛黄的信纸：

　　“阿砚，钟摆的最后一颗水晶我替你嵌好了，紫藤花开得最盛那天，你说要教我修钟摆的。可你走的时候，钟摆还差最后一下调试……”

　　信纸的边缘沾着泪痕，晕开了最后几个字，只剩下“等你”两个清晰的笔画。

　　阁楼的吊扇突然停了，阳光里的尘埃慢慢沉降。苏辞把信纸放回木盒时，发现盒底刻着行极浅的字：“钟摆每晃三千次，就代表我想你一次。”

　　傅沉的机械臂轻轻敲响老挂钟，钟摆开始有节奏地晃动，紫水晶在阳光下折射出细碎的光，落在苏辞手背上，像谁在那里印了个温柔的吻。窗外的紫燕还在盘旋，它们的翅膀掠过钟楼的尖顶，带起的风，正推着钟摆，往三千次的方向，慢慢摇晃。

　　苏辞突然明白，那些藏在齿轮里的花瓣，嵌在钟摆上的水晶，还有每年归来的紫燕，都是时间写下的情书。而此刻，老挂钟的“滴答”声里，正藏着爷爷当年没说出口的后半句——

　　“等你回来，我们一起，让这钟摆永远晃下去。”
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