第7章 一觉醒来张起灵追妻了7

　　中午的时候，黑瞎子的小院里，厨房锅灶升起炊烟。

　　他哼着不知名的小调，刀在砧板上哒哒作响。

　　青椒切丝，肉片上浆，姜蒜爆香，一气呵成。

　　油锅热了，他手腕一抖，食材滑入，滋啦一声，香气瞬间炸开。

　　张起灵站在厨房外，靠着门框，看着里面那个忙碌的背影。

　　“来尝尝。”黑瞎子夹起一筷子，吹了吹，递过去，“看看咸淡。”

　　张起灵迟疑了一瞬，低头咬住，咀嚼片刻。

　　“怎么样？”黑瞎子期待地看着他。

　　“正好。”他说。

　　简单的两个字，却让黑瞎子眼睛亮了。

　　午饭摆在槐树下。

　　青椒脆嫩，肉丝滑爽，汤清亮亮，蛋花如云。

　　黑瞎子给自己盛了满满一碗，又给张起灵多夹了块鸡肉。

　　“多吃点，你太瘦。”他说，“整天跟根竹竿似的，风一吹就得倒。”

　　张起灵低头吃饭，没反驳，只是默默把那块鸡肉吃了。

　　饭后，黑瞎子赖在藤椅上打盹，张起灵收拾碗筷，洗锅刷碗。

　　水流声中，他忽然低声问：“明天……吃什么？”

　　黑瞎子睁开一只眼，笑了：“你问这个？”

　　“嗯。”

　　“那我可说了——红烧鸡块，加烧酒炖的那种，再弄个番茄蛋汤，酸酸的开胃。”

　　黑瞎子翻了个身，“你要是觉得好，以后天天给你做。”

　　张起灵顿了顿，说：“好。”

　　第二天，黑瞎子真买了只肥嫩三黄鸡。

　　他杀鸡烫毛的样子熟练得很，嘴里还哼着荒腔走板的京剧。

　　张起灵坐在一旁剥蒜，动作细致，一瓣瓣码在瓷碗里，像在摆阵。

　　“你这剥得比我切菜还认真。”黑瞎子笑。

　　张起灵抬眼看他：“你做的饭，不能马虎。”

　　一句话，轻得像风，却让黑瞎子手里的菜刀顿了顿。

　　半晌黑瞎子心里哂笑，哑巴会回应了。

　　鸡炖得金黄油亮，酒香混着酱香弥漫整个院子。

　　黑瞎子盛了一大碗，非逼着张起灵先尝。

　　张起灵吃了两口，忽然说：“火候比上次稳。”

　　“那是！”黑瞎子得意，“瞎子做饭，讲究的就是个‘心到’。”

　　张起灵望着他，眼神深邃，像是第一次真正看清这个人。

　　不是搭档，不是战友，而是一个愿意为他起早贪黑、变着花样烧菜的男人。

　　瞎，你真的只是怕以后没搭档吗？

　　可在德国他们虽是搭档却没这么靠近过。

　　夜里，月色如水。

　　张起灵坐在屋顶，望着远处灯火。

　　黑瞎子端着一碗热汤上来，递给他：“莲子银耳汤，安神的。”

　　“你知道？”张起灵接过。

　　“废话，你天天半夜爬屋顶，当我不知道？”

　　读灵机的黑瞎子在他旁边坐下，两条腿悬在檐边。

　　“再说了，你有时眉头皱得能夹死苍蝇，瞎子看得出来。”

　　张起灵低头喝汤，热意从喉咙滑到胃里，暖得让人恍惚。

　　“我在想。”他忽然开口，“如果有一天，我必须走，你会不会恨我？”

　　黑瞎子一愣，随即嗤笑：“你又来这套？我告诉你张起灵，你现在吃我的、住我的，房租都没交。想跑？门都没有。”

　　张起灵没笑，只是静静看着远方。

　　“我不是逃避。”他声音低，“我只是……怕把危险带给你。”

　　“那你现在在哪儿？”黑瞎子反问，“在一座连狗都懒得叫的胡同里，给我扫地、剥蒜。你说你危险？瞎子没看出来。”

　　张起灵笑了，淡淡的一抹，却真实。

　　瞎还是一如既往的爱顾左右而言他。

　　他说，“我确实……不想再走了，但…”

　　黑瞎子轻轻碰了下他的肩膀，“没有但是。”

　　那一夜，他们并肩坐着，谁也没再提过去，也没说未来。

　　风铃依旧未响，可院中的灯笼，亮得比以往都久。

　　第三天，黑瞎子做了宫保鸡丁，辣得张起灵喝了三碗汤。

　　第四天是鱼香肉丝，第五天是清蒸鲈鱼，第六天……他端出一锅老母鸡汤，香味飘出半条街。

　　“补身子的。”黑瞎子舀了一大碗，硬塞进张起灵手里，“你脸色太白，得补补。”

　　张起灵捧着碗，热气氤氲中，他忽然说：“我小时候，从没吃过这样的饭。”

　　黑瞎子一怔。

　　“族里的人吃饭不说话，规矩多。吃饭有规定时间，每一口饭不一定能细嚼。没人问你咸淡，也没人看你冷暖。”

　　他低头看着汤面浮着的油星，“可你现在做的饭，总是热的，也总是……等我。”

　　黑瞎子喉咙一紧。

　　“所以啊。”他故作轻松地拍他肩，“以后别总往高处跑了，下来吃饭。瞎子不做凉饭，也不等人回头才热。”

　　张起灵看着他，良久，轻声道：“好。我下来。”

　　日子一天天过去，四合院渐渐有了生活的痕迹。

　　厨房多了几样调料，墙上挂了新买的锅铲，窗台上甚至摆了一盆黑瞎子从路边捡回来的茉莉，花开得正好。

　　张起灵依旧爱坐在树上，但每次黑瞎子喊“开饭了”，他都会下来。

　　有时他会在黑瞎子做饭时站在旁边，默默递盐、递葱，动作自然得像已经做过千百遍。

　　某个黄昏，夕阳把院子染成金色。

　　黑瞎子在切菜，张起灵在擦桌子，水珠从他指尖滴落，在青砖上晕开一小片深色。

　　“瞎。”张起灵忽然开口，“我要走了。”

　　黑瞎子停下手，抬眼看他，忍着自己被他这句话挑起来的怒气。

　　“去哪儿？”

　　张起灵没回答，就只是看着他。

　　黑瞎子的手停在砧板上，刀尖抵着案面，发出一声极轻的“嗒”。

　　夕阳斜照进厨房，把他的影子拉得很长，横在青砖地上，像一道裂痕。

　　“你要走了。”

　　他重复了一遍，声音不高，甚至没什么起伏，仿佛只是在确认一道菜要不要放盐。

　　张起灵站在桌边，指尖还残留着湿意，水珠顺着指节滑落，在桌角留下一个深色的圆点。

　　他没动，也没再说话，只是看着黑瞎子。

　　那双总是沉静的眼睛，此刻映着灶火，也映着对方的轮廓。

　　他知道自己必须去那个地方，有些事情他得有时间去处理。

　　他不能将这世上唯一一个给他温暖，方方面面照顾他的黑瞎子带来危险。
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